Outra vez estava tentando fugir, queriam  ir para o lugar onde as pessoas normalmente viviam, queira sentir como se fosse um deles, queria talvez por alguns instantes não querer ter o controle de tudo. Queria pelo menos que naquela tarde ela se desfizesse da ideia de sempre  comparar sua vida com algum capitulo de algum livro.

Desejou ser capaz de escrever a sua própria história, mas aos poucos foi percebendo que a unica capacidade que tinha era de inventar estórias, era de criar o que não existe, sabia apenas colocar finais felizes para pessoas que existiam apenas em sua imaginação, mas nesse instante uma duvida surgiu, se ela não é a autora de sua própria história quem seria? Quem é que decide quando começa e termina um capítulo? Quem decide quando algo vai acontecer? E naquele momento percebeu que ela não tinha uma autora, talvez fosse mais uma daquelas histórias inacabadas que foi guardada no fundo de alguma gaveta.